漂泊中的家之灯

那晚的车站，雾气像纱帘轻轻遮住了北风的寒意，我站在木制站台的角落，手里握着一张旧唱片。列车的汽笛在远处低鸣，像一只疲惫的鸟儿在寻找归巢。我的手机里回荡着一段旋律，歌手低声唱道：“我在路上，家在远方。”这句简短的歌词，像一把钥匙，轻轻地开启了我内心的旧门。

我在这句歌词里，第一次把它与自己的漂泊经历联系起来。十年前，我踏上了去往北方的火车，背着几件行李，带着对未知的憧憬，也带着对家乡那棵老槐树的思念。那时的我，像是被风吹散的种子，随时准备落在任何地方。如今，我又站在同样的车站，仿佛时光回环，却依旧被那句歌声牵引，心里不由自主地浮现出童年时家门前的青瓦和母亲笑着递给我的红烧肉。

我想起第一次踏进车厢的那一刻，车厢里弥漫着油炸薯条的香味与人们的低声交谈。窗外的景色匆匆变换：山峦被雾气吞没，农田像一片绿色的海洋；城市的霓虹灯在夜色里闪烁，像一张张闪亮的脸。站在车厢中，我仿佛被这片大地与城市的交错包围。那句“我在路上，家在远方”，像一根绳索，把我和遥远的家拉在一起，告诉我不管我走到哪里，心里总有一盏灯在等我。

我曾在大学的某个寒冷夜晚，独自坐在图书馆的书桌前，耳朵里听着这句歌。外面雪花飘落，街灯映出白色的光晕，我在灯光与白雪中，感受到了那种“漂泊”与“归属”交织的情绪。那时我刚刚结束一场激烈的辩论，心中充斥着对未来的不安与对现实的无奈。歌词里“家在远方”并不是一个遥不可及的梦想，而是提醒我，即使身在他乡，心中的家仍在等待，正如灯塔指引海上的船只。

我想起那天晚上，独自一人坐在旅馆的窗边，看着城市的灯火点点。手中捧着一封信，信的封面是母亲的名字。那是她在我上大学前写给我的信，提醒我要珍惜眼前的一切，记得自己的根。她写道：“无论你走到哪儿，都不要忘记你是谁。”正是这句话，让我在听到“我在路上，家在远方”时，意识到家不仅是物理空间，更是精神的归宿。

我在每一次踏上旅途的时刻，都像是与那句歌词产生了默默的共鸣。无论是城市的喧嚣，还是荒野的静寂，它们都在提醒我，漂泊不等于失去方向，家不等于一成不变。正如歌中所说，我在路上，但心里仍有那盏灯，那是家乡的灯塔，照亮我每一次回望的方向。

有一次，我在海边的码头等候船只，耳边吹过的海风混杂着咸味与远方的灯塔声。船只驶来时，我拿起手机，点开那张旧唱片，歌声里那句“我在路上，家在远方”在海风中回荡。此刻，我仿佛听见家乡的河流与海浪的呼应，感受到大海也有自己的归宿。

我曾经在一家小型艺术工作室工作，周围都是志同道合的朋友。我们常常讨论“家”这个概念。有人说家是一个地方，有人说家是一个人。我们每个人都在自己的生活里寻找归属。那句歌词像一道指引，让我们意识到，漂泊与归属并非两极，而是一种平衡。我们可以在别处寻找灵感，也可以在家中获得安宁。

我记得在一次旅途中，遇见一位老人。她坐在车站的长椅上，手里握着一只破旧的木盒。她说：“我走过了许多路，但无论多远，心里永远有一条归途。”那一刻，我突然明白，“家在远方”并不是说家是远的，而是说，家是一种情感的纽带，让我们在任何地方都能感受到安全与温暖。

我在城市的灯火中走过许多条巷弄，感受到了“家”这个词在不同人心中的多重定义。对于我来说，家是一份温柔的呼唤，也是一股力量的源泉。即便漂泊，我也能在内心深处找到那份属于自己的家。

回到当初，站在车站的那一刻，我听到的不是单纯的旋律，而是自己内心的呼喊。我在火车的轰鸣声中，聆听着自己与家、与漂泊的对话。那句“我在路上，家在远方”，成了我与世界的桥梁，让我在每一次奔波的途中，都能记得自己为何而行。

我想说，漂泊并不意味着失去家，家也不一定要是一个地方。它可以是记忆，是情感，是人与人之间的连结。每一次走向未知，我都在心里点燃那盏灯，让家成为指引，让漂泊成为成长的旅程。

当我再次踏上归途，车窗外的风景像是翻开的旧日记，记录着我与家的点点滴滴。那句“我在路上，家在远方”，像一声轻轻的呼唤，提醒我：无论走得再远，家永远在心底，等待我回归。

圖片來源: Erik Mclean on Unsplash